Emporio Suicida

En el meji, después de mucho cavilar entre volver a googlepus, entrar en fecalbook o seguir en la parra, hemos tomado el camino de molar, como no podía ser de otra manera, y hemos entrado en la estafa piramidal de tumblr.

Los habrá mejores, más seguidos, con más porno, con muchos más gatitos, pero este será el único lleno de nuestro amor por la humanidad y por el fin del mundo.

Podría ser peor, podríamos haber ido a TUENTI.

PD: Los juegos de palabras de este post eran innecesarios, los usamos solo por joder.

Ninguna red social sin censura!

Hace casi un lustro decidimos crear este escaparate de demagogia, perversión y pseudoideología caricaturesca de la sociedad contemporánea. En ese momento lo que se llevaba era hacerse un blog. Y como somos así de modernas, pues acá que entramos.

Más tarde caímos en la siguiente red social de moda, flickr, y como a nosotros nos va mucho lo de dar la nota visual, allá que entramos, como un elefante en un sex shop. Al poco tiempo nos echaron por la imagen que abre este blog. El relato de aquello ya os lo contamos.

Pasado un tiempo apareció facebook, pero no era lo suficientemente guays para nosotras, así que pasamos de su culo como de hacer la declaración de hacienda.

Después vino twitter, y como ahí lo que pega es ir de estrella e insultar al resto, pues no dudamos, y desde hace más de un año ahi estamos, dándolo todo.

Como el tema de las redes sociales sigue sin darnos dinero, pero sí nos da muchos fans, accedimos a ser invitados al nuevo invento de google para dominar nuestras mentes, igoogle. Teniendo en cuenta que hablamos de una empresa pretendidamente defensora de sus usuarios y su libertad de expresión sin dejar de ser todo lo hipócrita que permite el hecho de tener el control sobre millones de usuarios de todo el mundo, ha pasado lo que era de esperar (viendo casos parecidos ocurridos recientemente) y la omnipotente empresa de la G que la parió ha suspendido nuestro perfil de su nueva red social (ver foto siguiente).


En un mínimo intercambio de mails con el anónimo "Google Profiles Support profiles" hemos llegado a la conclusión de que a ellos no les gusta nuestro nombre, y que a nosotras no nos gusta su censura, con lo que hemos eliminado por completo nuestro perfil (aún podíamos entrar a mirar, pero sin tocar).

Después de este ataque a nuestro ego (no a la dignidad que hace tiempo se marchó tras nuestro primer contrato laboral), no sabemos si caeremos en otras redes más abiertas como tumblr. Es posible, ya lo anunciaremos si nos da el venazo. Lo que sí nos hace sentir es algo de pavor al pensar qué habrá de cierto en las múltiples teorías conspiranoides sobre google (1, 2, 3...) y sus ansias de control. Lo que si nos parece es que bien podríamos estar ante la red social más adaptada a la mente global de la era de las comunicaciones, rendida ante el dios de "la nube", un ser intocable, inalmacenable e ingobernable (a menos que seas el propio google).

Crónica de un fracaso

Si hay algo más humillante que quedar con un personaje para entrevistarle y llegar borracha es quedar con un personaje para entrevistarle, llegar borracha, echar la pota en un parterre de Lavapiés, hacerlo ante los ojos testigos de un compañero de curro y no acordarse de nada al día siguiente. Todo eso podría haber ocurrido ayer, aunque, como ya sabréis los fans del mejillón, lo que aquí se cuenta es pura inventiva de estas mentes burguesas degeneradas.

Pues eso. Pongamos que ayer tenía que entrevistar a un Trueba, que el Trueba en cuestión había sido encantador conmigo y había quedado un día después de llamarle gracias, en parte, a una mediación amiga, que yo estaba contenta porque iba a ser una entrevista en la que podía estar relajada y charlar tranquilamente sin este miedo a algunos personajes que van de listos y te pueden poner cara de qué coño me estás preguntando… Así de contenta se planteaba ayer mi tarde cuando se cruzó en mi camino A.

Lo que parecía una inocente comida de amigas –así me lo hizo ver la artífice de mi desgracia- acabó en un jolgorio de pacharanes que parecían inofensivos e inocentes y no lo eran. El primero de ellos fue ingerido a las 16:00 horas. Con la prudencia y profesionalidad que me caracterizan y consciente de mi baja tolerancia a la endrina, advertí a mi amiga: “Como son las cuatro, me da tiempo a que se me baje para la entrevista”. Sin embargo, después de uno vino otro, se hizo de noche en una terraza en un día en que las temperaturas bajaban y bajaban y, pobre de mí, muerta de frío seguí pidiendo pacharanes, de dos en dos, ante la mirada impávida de mi amiga. Nos dieron las cinco, la seis, la siete. Creo recordar que suplicamos al camarero que nos invitase a la última, y es posible que accediera. Había que irse. En el camino a Lavapiés yo pedía pilas para mi grabadora. Parece ser que las compramos (ya que hay un paquete en mi bolso), y parece ser que llegamos a la cita porque recuerdo un fotógrafo interrumpiendo la entrevista, un chico que respondía a preguntas –que no hacía yo, que me había hecho invisible acurrucada en un taburete-. Luego, nada.

Todo indica que tras terminar la entrevista nos dirigimos a la Tabacalera. En la puerta de entrada, varias fotos registradas en mi cámara con diversos mozos atestiguan que mi belleza natural se impuso a mi aliento de recién vomitada. Luego logramos encontrar a mi medio mejillón en el Molino Rojo y juntas todas emprendimos el camino a casa de nuestra amiga T, no sin antes observar cómo A. ponía a prueba su resistencia al fuego.

De camino a casa de T. nos encontramos con el perro de Antonio Xoubanova, que había ido al Opencor. En casa de T. pedí comida, me la dieron. Pedí agua, y más agua, y me la dieron. Tuve el honor de conocer a La Típica Mamarracha y de quitarle la manta a J., que pronto caería dormido en el sofá. Luego, mientras A. nos torturaba cantando canciones de Los Suaves fui recuperando la consciencia y dándome cuenta de la gravedad del asunto. Mi profesionalidad se había diluido en unos cuantos pacharanes. Mi ascendente carrera había quedado comprometida en unas horas de desenfreno.

Me hice la dormida y conseguí librarme de mis amigas refugiándome entres los muelles certeros de un sofá cama. Todo parecía ir bien hasta que… Una inquilina del piso apareció con un maromo. Luces, música. Al otro lado de la puerta, los recién llegados cantaban y hablaban de rayas mientras el Mejillón, horrorizado, tramaba la huida. De repente, la música dejó de sonar y fe sustituida por jadeos. Fue en ese momento cuando, a toda prisa, plegamos el sofá cama. De repente, cuando casi habíamos conseguido recoger todas nuestras cosas, una llamada de móvil interrumpe los jadeos. Paralizados en el salón de la casa, esperamos a que acabe la conversación -“no estamos haciendo nada, solo estamos hablando”, se oye, antes de continuar los jadeos- para salir corriendo.

Un café y una napolitana en Atocha nos devuelven a la realidad. Una realidad de horror y espanto, y con muchas incógnitas: ¿por qué A. quiere hundir mi carrera? ¿Cuántas horas se puede aguantar en un sofá cama sin que los muelles de atraviesen las costillas? ¿Qué se esconde detrás de La Típica Mamarracha? ¿Dónde durmió J.? ¿Por qué sólo ella jadeaba? Y, lo más importante, ¿cómo escribo yo ahora mi contraportada?

Crónica social

El Mejillón en Mister Gay: un viaje al infierno

Anoche los mejillones, mudados a la periferia madrileña y desde su nueva vida de mercadona y piscina, acudimos a la capital para asistir al certamen de Mister Gay. La cosa empezó mal. ¿Un photocall? Pronto nos explicaríamos por qué.


Después de ser autorizados por el mismísimo Señor Patatas (un tío tatuado nos instó a decir la siguiente frase a un portero de dos metros: “nos ha dado autorización Javier Patatas”). Funcionó. Era un pase directo al infierno.


En primera fila, compartiendo unos pocos metros cuadrados con un ejército de pluma, el mejillón se apostó con su cámara y la mejillona con un cuadernito. No sabíamos lo que nos esperaba hasta que por nuestras narices pasó una tía con tetas sobresalientes (salían del vestido, digo) y un montón de pelo. Un grupo de fans gritaba “Natalia”. Un cuarentón (supongo que gay, ya que llevaba esperando desde las siete para ver el certamen) y yo misma miramos con asombro a este ser, al parecer, humano. “Es de OT”, aclaró un grupo de jóvenes con chapas en las que podía leerse “Natalia”.


Al poco, Carmen Lomana rozó mi espalda desnuda y entonces empecé a intuir lo que nos esperaba. Un tal Ricardo Jordán junto a una preñada carmen Alcayde decían presentar lo que en realidad era un castigo de Dios a nuestras sensibles vulvas.


A partir de entonces, la noche se confunde. No recuerdo el orden de las cosas horribles que vi en la plaza de Callao. Un hombre vestido de cuero coreando a una tal Anabel Conde, que aseguró haber hecho “algo muy grande por todos vosotros” (quedar segunda en Eurovisión: ¡¡¡¡GRACIAS ANABEL!!!!). La resurrección de Ella Baila Sola, paseando como zombis melosos por el escenario hasta que la mujer preñada tuvo agallas para echarlas. Un tío de Fama aporreando su cuerpo contra las tablas del escenario.



En medio de ese infierno, sólo unas palabras me devolvían de vez en cuando a la realidad: El Corte Inglés, El Corte Inglés. Llegué e repetir estas palabras como una oración para no caer presa de las llamas del infierno, pero la tal Natalia salió a escena y de nuevo temí por mi vida. ¿Me lanzaría una de sus durísimas tetas? Le saldría disparado un rayo de ese coño que me apuntaba? ¿Serían venenosas las plumas de su vestido? ¿Moriría yo asfixiada por su pelo? ¡AY!

Ya olvidaba qué hacíamos en Callao cuando alguien habló de luchar por no sé qué derechos y empezaron a desfilar hombres en bañador. Vi al mejillón tocar el tobillo aceitoso de uno de ellos y de repente me di cuenta. Israel Acevedo, coronado Míster Gay y, al fondo, el edificio de El Corte Inglés me dieron una hostia de realidad. Estábamos en el multipromocionado certamen de Mister Gay y yo quería comprar calzoncillos Calvin Klein, fundir mi tarjeta en un spa, llevar ropa deportiva traslúcida y untarme de aceite.


Cual fantasmas salimos de allí. Volví a ver al hombre tatuado que nos dio la clave de entrada al infierno (“me autoriza el señor patatas”). Esta mañana creo haber deambulado por los pasillos del mercadona y oído los gritos de algunos niños en la piscina. ¿Es esto real? ¿O consumó Natalia su plan diabólico para liquidarnos?

Comunicado del EMS: Hermann Tertsch

COMUNICADO URGENTE DEL EMS

El Mejillón Suicida quiere por la presente mostrar su apoyo al periodista Hermann Tertsch, primero insultado en la tele y luego pateado en el culo.

Como ya explicamos con anterioridad, EMS se declara amigo de Hermann Tertsch toda vez que se encuentra entre las personas que alegran nuestras noches frías al albur de sus profundas reflexiones, entre ellas: “Si pudiera matar a quince o veinte miembros de Al Qaeda por liberar a nuestros tres compatriotas lo haría”.

EMS quiere mostrar su comprensión ya que el propio Mejillón sería capaz de cocer un centenar de almejas si con ello liberara de la opresión a sus compatriotas moluscos.

De todos es conocida la gallardía de Hermann Tertsch, la solidez de sus argumentos, su habilidad con el autocue y esa relación paternopatriarcal tan admirable con su compañera.




Por ello:

Mostramos públicamente nuestro rechazo a todas las personas que dan patadas por detrás y queremos recordar que las patadas han de darse de frente.

Pedimos responsabilidades políticas al presentador de la ceja que tan impunemente ha mancillado la honorabilidad Hermann.

Además, exigimos que se investigue la implicación de Gran Wyoming como posible autor intelectual e incluso material de estos hechos.

¡NI UNA PATADA EN EL CULO A HERMANN SIN RESPUESTA!

(Amén)

La cola del Cristo

La cola del Cristo

-¿Para qué es esta cola?
-Para besar el Cristo. Dicen que es muy milagroso.
-¿Por qué hoy?
-No sé, hija, es los primeros viernes de marzo.
-¿Y cuánto tiempo llevan aquí?
-Pues yo desde las nueve de la mañana, pero hay gente que ha pasado toda la noche. Y yo al paso que va entraré a las siete.
-¿Y eso?
-Es que hay misa cada hora, y va muy lento. Pero eso la juventud no lo entendéis, ¿a que no? Porque seguro que vosotras vais por ahí ahora…
-Bueno por mi que cada uno haga lo que quiera pero yo no me pasaría la noche aquí. Pida usted por mí.
-¡Sí claro! ¡Pues ponte a la cola!

Cerdos

Cerdos

Hoy me ha dado un tufillo en el portal. Esperaba el ascensor para subir al trabajo. Y yo, que soy malpensada, he mirado a la garita del portero, por si venía de ahí. Al volverme me he dado cuenta de que no había sido él. El tufo era el rastro que dejaba un cerdo con corbata que abandonaba las instalaciones laborales. El cerdo hizo amago de saludar al personal. Era el mismo que un día antes había entregado cuatro finiquitos a cuatro compañeros. Me imagino al cerdito, o a su abogado, redactando las cartas de despido. Sin duda deben de haberse descojonado al escribir los motivos. Hete aquí uno de ellos:
- Despedido por no sacar noticias de los vecinos de Vallecas.

Ante semejante creatividad y valía literaria, una sólo puede olvidar el olor a mierda que dejan los cerdos con corbata. Y conste que lo de la corbata no es un agravante, sino un dato objetivo. Por aquí también hay cerdos que no la llevan.

Todo lo que usted siempre quiso saber sobre el periodismo y no se atrevió a preguntar...

¿Acaso nunca se preguntó usted cómo es posible que los redactores de prensa escriban de una forma tan fluida y sin apenas faltas ortográficas?
Quizás a usted no le dijeron que después de que el sr redactor escribe, otro señor, quizás más importante si cabe, relee todo el texto y corrige cuanto estima oportuno. En algunos casos son simples fallos humanos a la hora de teclear.
En otras ocasiones, la página en cuestión requiere una "reconstrucción" de urgencia.
Este ejemplo que les traemos puede ser un caso clínico de coma profundo en cuanto a nivel ortográfico, o de incitación a la violencia del corrector, al que, les podemos asegurar, este cúmulo de atropellos al lenguaje escrito no le resulta gratificante en absoluto.
Quizás sea también un intento de entrar en el libro Guiness de los Récords por la puerta grande y sin contemplaciones...
Pinchen sobre la imagen para disfrutar de toda ella como se merece.

accidentes para la mujer?!

esto nos ha llegado a la redacción vía colaboradores

no es que sepamos mucho de publicidad, pero no deja muy claro si los accidentes te los provocan ellos o si deberías comprar un seguro contra un infortunio. El caso es vender!
Ahora más que nunca se va a poner de moda lo de "consume hasta morir"
Lo gracioso es que el servicio te lo proporcione una aseguradora (o sea, que no fallan, jejejeje)...